Harry Potter mueve sus pies bajo el banco. Las suelas golpean el suelo en silencio, se chocan entre ellas.  El pie izquierdo se mueve hacia la derecha, pero el pie derecho se cruza en su camino. Algo no encaja y él está triste. Dos niños pequeños se sientan a su lado y los pies ya no son tan torpes. La punta del pie derecho está apoyada donde se curva el zapato izquierdo. Ahora todo va bien. Harry Potter besa a uno de los niños en la frente. Cuánto les ha echado de menos.

Dominique, esto que has escrito no es poesía. ¿Por qué tienes un nombre francés y hay dos camas en tu cuarto? Dominique, apaga la luz y habla bajo ¿Qué haces, Dominique? Para ya. Vuelve a la cama. Dominique, ¿a qué vienes aquí? No hay sitio para los dos. Dominique, ¿Ya salió el sol? No me pintes más la cara. ¿Dónde hay un espejo? Parezco un salvaje. Espero que se quite ¿Qué dirá mi madre?  Te echaré de menos, Dominique.

Ayer a las 19:15 cumplí diecinueve años. Esta noche soñé con Steve, que era rubio, tenía sífilis, leía a Diderot y solo podía salir de casa una vez al año.

"El aire soplaba fuerte en aquella mañana gris de principios de noviembre. Los niños de sucias caras corrían descontrolados bajo los árboles desnudos y rugosos que rodeaban la pequeña plaza de aquel maloliente pueblo a orillas de un embravecido mar".

Hemingway, vuelve a la vida y trae una bomba.

No era ninguna nínfula, tenía 13 años y te quería. Eso es todo.