sábado, 26 de mayo de 2012

Escribiré tu nombre en la primera página,
en el margen derecho,
a Times New Roman,
tamaño 12,
cursiva.

jueves, 17 de mayo de 2012

Salitre


hay que pensar en el futuro
aprender chino
viajar
cerrar acuerdos
decir mentiras
olvidar que importantes parecían las cosas importantes
evolucionar
mantenerse firme
no llorar nunca hacia afuera







miércoles, 16 de mayo de 2012

CATARSIS

hoy tengo tristeza
sucede a veces esa tristeza
es un gancho frío

se oye el mar dentro de mi cuerpo
hay arena fina
blanca como el polvo de talco
palpita 
araña los ventrículos las aurículas
obstruye las válvulas cardiacas
sístole
diástole

lloro
me vacío sobre el suelo de mi cuarto
sabe a sal
pienso
sabe a yo por dentro
soy yo por dentro.

domingo, 6 de mayo de 2012

Mamá.

Es de noche. No sabemos si la niña duerme. La persiana no está del todo bajada y algo de la luz de las farolas entra por la ventana. Hay otra luz. La que se cuela por debajo de la puerta. Se oye a la madre en la cocina. Un grifo que se abre.
La niña llama.
La madre va.
Tengo frío, dice.
Hay mantas en el armario.
La madre no se mueve.
La niña apoya la cara en la almohada.
Silencio.


Nosotros, los de fuera, nos preguntamos por qué la madre, la misma que cerró la puerta para que la luz no molestara a la niña, la misma que acude cuando esta la llama, no arropa a su hija, no recorre el espacio que separa la puerta del armario y no lo abre, no se agacha para coger una de las mantas apiladas contra el fondo, no la desdobla y la tiende sobre el cuerpo frío de la niña.

miércoles, 2 de mayo de 2012

Otra forma.

Él no sabe
que mi barbilla se hizo para descansar sobre su clavícula,
que el sitio perfecto para aplastar mi nariz es la base de su cráneo,
que son mis dedos los que huyen a su pelo,
que es mi boca la que elige su boca de entre todas las bocas.

Él no sabe
que las cosas no pueden ser de otro modo,
que es inherente
que yo le busque y que él me busque,
que yo le encuentre y que él me encuentre.